L’incubo arriva e si sta materializzando

«Mr. Ismay: Ma questa nave non può affondare!
Mr. Andrews: “È fatta di ferro, signore, e le assicuro che può affondare”. E affonderà, è una certezza matematica”.
Victor Garber – Thomas Andrews
Jonathan Hyde – Bruce Ismay

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I tamburi di Moria: l’America sull’orlo del baratro

Questi sono i pensieri che mi affollano la mente mentre scrivo questo messaggio con il mio smartphone.

Esiste un particolare tipo di tragedia che sfiora la farsa, non perché la sofferenza sia irreale, ma perché gli artefici della catastrofe agiscono con una cecità così allegra e ostinata che un osservatore potrebbe quasi ridere, se la posta in gioco non fosse così definitiva. In questo momento stiamo vivendo proprio una di queste tragedie. E il sipario sta per calare.

Le guerre che fingiamo siano vittorie

Partiamo dal sangue, perché è da lì che l’onestà ci impone di partire. Per oltre due anni, il governo degli Stati Uniti, sotto entrambi i partiti, sebbene con diversi gradi di entusiasmo, ha di fatto approvato un genocidio a Gaza, fornendo le armi, la copertura diplomatica e il silenzio istituzionale che lo hanno reso possibile. Chi ha osato alzare la voce è stato zittito, diffamato e la sua carriera è stata distrutta. La critica alla politica dello Stato israeliano è stata sistematicamente equiparata all’odio verso il popolo ebraico, un espediente retorico che non ha servito né la verità né la sicurezza delle comunità ebraiche, ma ha servito straordinariamente bene il potere. La libertà di parola, un principio fondamentale per gli americani, si è rivelata condizionata e disponibile solo per chi non rischia nulla esprimendo il proprio dissenso.

Poi è arrivato l’uomo che aveva basato la sua campagna elettorale sulla pace. La seconda amministrazione Trump è entrata in carica promettendo la fine dell’avventurismo all’estero e il ritorno a quella che veniva definita la politica dell’«America First». Ciò che ne è seguito, però, è stato l’esatto contrario: una valanga di azioni militari, provocazioni e quello che può essere descritto solo come il peggior disastro militare e strategico che gli Stati Uniti abbiano mai subito, un’umiliazione così profonda che gli storici militari ne parleranno per generazioni, ammesso che rimangano università funzionanti in grado di ospitarli.

Ma limitarsi a parlare di politica significa trascurare la verità più terrificante: l’uomo che prende queste decisioni non è semplicemente fuorviato. È, nel senso più clinico del termine, malato. La megalomania non è una posa, ma una compulsione. La punizione non è una strategia, ma un bisogno psicologico, riflessivo e incontrollabile come il respiro. Non riesce a distinguere l’interesse della nazione dal proprio ego, perché a livello psicologico tale distinzione non esiste. La nazione è il suo ego. Ciò che lo lusinga è una buona politica. Ciò che lo minaccia è il tradimento.

Questo non è il profilo di un dirigente eccentrico né tantomeno di un autocrate cinico che gioca una partita a lungo termine. Questo è il profilo di un uomo che dovrebbe trovarsi in una stanza silenziosa con le pareti fonoassorbenti, non nella Sala Operativa con i codici nucleari. Uomini simili sono già apparsi nella storia e la storia non ne ricorda bene la fine, né quella delle nazioni abbastanza sciocche da affidare loro il potere. Si immagina di essere Luigi XIV, che ridecora la capitale con foglia d’oro e grandiosità imperiale, mentre le fondamenta della Repubblica crollano sotto i pavimenti di marmo. Luigi XIV, almeno, capiva l’arte di governare. Quello che abbiamo è la vanità senza la competenza, l’abito dell’impero nel momento preciso in cui l’impero sta esaurendo la sua strada.

L’economia che ci siamo immaginati

Per trent’anni, l’America ha preso una decisione talmente catastrofica nella sua semplicità che gli storici del futuro – sempre che esisteranno – si chiederanno stupiti come mai nessuno l’abbia fermata. Abbiamo deciso che produrre oggetti fosse indegno di noi. La produzione si è così trasferita in Cina, in Vietnam e ovunque la manodopera fosse più a buon mercato e le normative ambientali più permissive. Noi saremmo diventati l’economia delle idee, dei servizi e finanziaria. Avremmo avuto le grandi idee e lasciato che fossero gli altri a sporcarsi le mani.

Ciò che ha sostituito la produzione non è stato il genio, bensì l’effetto leva. Gli strumenti finanziari si sono moltiplicati come cellule virali, alimentandosi l’uno dell’altro, finché l’«economia» non è diventata in gran parte una messinscena: un teatro di valutazioni, derivati e inflazione dei prezzi degli asset che si traduce in ricchezza sui fogli di calcolo, senza però produrre nulla che una persona affamata possa mangiare o una persona infreddolita possa indossare. Il mercato azionario è salito. La classe media no.

In questo vuoto si è riversata l’economia dei dati, che avrebbe dovuto diventare il nuovo fondamento della supremazia americana. Avremmo saputo tutto: ogni clic, ogni ricerca, ogni acquisto, ogni sussurro, e questa onniscienza sarebbe stata monetizzata, trasformandosi in un vantaggio competitivo permanente. Così abbiamo costruito i data center, vaste distese di edifici a forma di scatola, le nuove cattedrali della nostra nazione, palesemente prive di bellezza architettonica o di rosoni. In un’economia spogliata della produzione manifatturiera, prosciugata dei volumi di spedizione e svuotata di una vera produzione industriale, i dati elaborati da questi centri sono in gran parte la registrazione di americani che vendono cose gli uni agli altri, che si osservano e si sorvegliano a vicenda. I dati globali essenziali, come le liste di carico, i rendimenti della produzione e i prodotti agricoli, appartengono sempre più ad altre nazioni, perché sono loro a produrre effettivamente tali beni.

La ricchezza che sembra crescere nei mercati è concentrata quasi interamente in queste imprese tecnologiche che si rafforzano a vicenda e la cui valutazione dipende l’una dall’altra: un circolo vizioso che genera l’illusione della produttività, mentre l’economia reale sottostante muore silenziosamente di stenti. Si tratta di uno schema Ponzi su scala civile.

È la terra stessa a cedere

Anche se mettessimo da parte le guerre, le frodi finanziarie e il crollo della legittimità delle istituzioni, il Paese è comunque in crisi.

La falda acquifera di Ogallala, che irriga il granaio d’America attraverso otto stati delle Grandi Pianure, si sta esaurendo da mezzo secolo. Gli agricoltori hanno attinto a questa risorsa più velocemente di quanto essa si ricarichi in alcune aree il tasso di ricarica si misura in pollici per secolo e ora si sta avvicinando a zone di esaurimento che renderanno semplicemente insostenibili vaste distese di terreni agricoli. Si trattava già di un’emergenza prima dell’ultima serie di inverni con scarso manto nevoso. Ora, a causa del ridotto manto nevoso sulle montagne, i fiumi scorrono a livelli più bassi in estate, aumentando la domanda agricola di acque sotterranee proprio mentre le riserve si assottigliano.

Si prevede che il lago Mead, il bacino idrico che garantisce l’approvvigionamento idrico a decine di milioni di persone nel sud-ovest, raggiungerà i livelli minimi storici entro la metà dell’estate. La diga di Hoover ha già ridotto la produzione di energia elettrica. Phoenix, Las Vegas e Los Angeles, città costruite sulla premessa audace che il deserto potesse essere irrigato all’infinito, si trovano ora ad affrontare una resa dei conti che nessuna negazione politica potrà rimandare ancora a lungo.

Il riscaldamento globale, a prescindere dalla posizione dell’attuale amministrazione sulla sua esistenza, prosegue indipendentemente dalle scelte politiche. La corrente a getto si sta destabilizzando. Le condizioni meteorologiche diventano sempre più estreme e imprevedibili. Le stagioni agricole stanno cambiando. Il settore assicurativo, a differenza dei politici, deve effettivamente valutare il rischio e si sta ritirando silenziosamente dai mercati costieri e da quelli esposti al rischio di incendi, forse il segnale più onesto sulla direzione che sta prendendo il futuro dal punto di vista fisico.

La convergenza

Ciò che rende questo momento storicamente unico, e gli conferisce un peso che la Grande Depressione e persino il Dust Bowl non hanno avuto, è la convergenza di vari fattori. Gli anni ’30 furono terribili. Tuttavia, le falde acquifere non erano ancora esaurite, il clima non era ancora strutturalmente destabilizzato, la base manifatturiera non era ancora stata delocalizzata e gli Stati Uniti non erano ancora un impero in declino. Ma, cosa ancora più importante, negli anni ’30 esisteva ancora un apparato istituzionale coerente, malconcio e corrotto, ma presente, capace di un New Deal, di mobilitarsi e di attuare riforme.

Quali istituzioni esistono oggi in grado di mettere in atto qualcosa di simile? Il Congresso è diventato un organo puramente simbolico. Le agenzie di regolamentazione sono state sistematicamente smantellate o assoggettate. Il potere giudiziario è stato trasformato in uno strumento politico. Le forze armate hanno appena subito una catastrofe che richiederà anni per essere superata. Lo status di valuta di riserva del dollaro, a lungo baluardo del potere finanziario americano, deve affrontare una sfida coordinata da parte di blocchi commerciali che si sono stancati di sovvenzionare i consumi statunitensi.

L’impero sta vivendo il suo capitolo finale. Gli imperi non finiscono sempre con un crollo drammatico: a volte perdono semplicemente importanza, diventano più lenti, più poveri e meno capaci di proiettare la propria forza o di imporre il proprio volere. Tuttavia, quando il declino di un impero coincide con una crisi ambientale, frodi finanziarie su scala sistemica e una leadership che risponde alle emergenze con vanità e bellicosità, il declino stesso accelera oltre ogni precedente storico.

La nave e il ghiaccio

Siamo sul Titanic. Il paragone è quasi troppo benevolo, perché il Titanic era almeno una nave bellissima e l’impatto con l’iceberg fu un incidente. Ciò che ci attende è il risultato di una serie di scelte: lunghe catene di decisioni prese da persone che sapevano bene cosa stavano facendo, consigliate da esperti che sono stati ignorati e avvertite da dati che sono stati liquidati. L’orchestra suona. Lo champagne scorre a fiumi. I passeggeri di prima classe continuano a credere che navi di queste dimensioni non possano semplicemente affondare.

È proprio così. Affondano in fretta. E quando l’acqua raggiunge i ponti inferiori, la distanza tra il panico dei privilegiati e la rassegnazione di chi è già sott’acqua si riduce davvero al minimo.

Anche se si raggiungesse la pace improvvisa e totale, ci vorrebbero almeno sei mesi prima di arrivare a qualcosa che assomigli alla stabilità. A quel punto, gli effetti economici a catena, le interruzioni delle catene di approvvigionamento, gli obblighi di debito e i riassetti geopolitici già in atto, alimenterebbero una contrazione economica globale che farebbe sembrare il 2008 una semplice flessione trimestrale. La carestia non è una previsione melodrammatica, ma il risultato aritmetico di un commercio agricolo interrotto, di falde acquifere esaurite, di regioni di coltivazione stressate dal clima e di catene di approvvigionamento già frammentate da anni di guerra commerciale e conflitti militari.

Non esiste un modo netto per concludere un saggio come questo, perché la situazione non offre una conclusione netta. Ciò che resta ciò che è sempre rimasto nei momenti più bui della storia è l’obbligo di vedere con chiarezza, di dire la verità e di rifiutare le comode finzioni che continuano a far suonare la musica mentre la nave affonda. Questo, come minimo, è ciò che il momento richiede.

Coda: Il documento che ci ha condannati

Sì, ci troviamo in una situazione terribile. È una situazione che ci siamo creati da soli: siamo noi, a causa della nostra natura e del nostro sistema, i responsabili di questo incubo. Se vogliamo essere onesti, dobbiamo risalire alla radice del problema.

Sono giunto alla conclusione che l’unico modo per salvare il Paese sia abbandonare la Costituzione attuale e adottarne una nuova.

La Dichiarazione d’Indipendenza di Jefferson fu il primo inganno. Prese la trinità fondamentale di John Locke – vita, libertà e proprietà – e la sostituì con la felicità. Sembrava generoso, persino bello. Ma non era né l’una né l’altra cosa. Intendeva la proprietà: schiavi, terra e ricchezza dell’élite. La felicità era l’inganno, la bella parola che faceva cantare il documento, mentre sotto di esso ronzava il meccanismo dell’esclusione. Abbiamo canticchiato questa melodia per due secoli e mezzo.

Abbiamo preso un documento concepito per impedire alla gente comune di avere voce in capitolo e l’abbiamo nobilitato. Ne abbiamo fatto una meraviglia del mondo, un testo sacro, una scrittura sacra, quando in realtà era un meccanismo ideato da ricchi schiavisti bianchi in una stanza chiusa a chiave a Filadelfia per mantenere il possesso delle loro proprietà e garantire che, qualunque cosa fosse successa in seguito, la gente comune non avrebbe mai potuto migliorare la propria condizione. La Carta dei Diritti è stata una sorta di ripensamento. Briciole lanciate alla folla per evitare un’altra rivolta.

Ricordate cosa scatenò effettivamente la Convenzione costituzionale: la ribellione di Shays. I contadini, veterani della guerra d’indipendenza e uomini che avevano versato il proprio sangue per la promessa di libertà, insorsero contro le banche e i creditori che li stavano derubando delle loro fattorie e dei loro mezzi di sussistenza. La risposta della classe dirigente non fu una riforma. Fu un consolidamento. Un gruppo di uomini ricchi si rinchiuse in una stanza, prese in prestito alcune belle parole dall’Illuminismo e creò un sistema in cui le persone che avevano appena vinto una rivoluzione non avrebbero più potuto mettere in discussione il potere di chi possedeva tutto.

Come sostiene Robert Ovetz in We the Elites e come aveva già sostenuto prima di lui Charles Beard in An Economic Interpretation of the Constitution of the United States (1913), la Costituzione non è stata concepita per favorire un cambiamento sistemico significativo, bensì per impedire qualsiasi iniziativa che non servisse gli interessi della classe dei proprietari e, da allora, ha svolto tale funzione con notevole coerenza.

Questo documento è la causa del nostro pasticcio. È su questa struttura che si sono basati tutti i fallimenti successivi. Non si può riparare un’auto sostituendo solo le gomme. Bisogna smantellarla e ricominciare da capo.

Cosa potremmo costruire? Esiste un modello che merita di essere preso in considerazione: Phoenix America, che non parte dalla rabbia, ma da una premessa più radicale: se ne avessero la possibilità, gli esseri umani sceglierebbero di creare, di contribuire, di relazionarsi e di realizzarsi. Secondo questo modello, per la prima volta nella storia, disponiamo della capacità tecnologica, dei robot, delle macchine e dell’abbondanza, per liberare definitivamente la gente comune dal giogo della scarsità. Le uniche cose che si frappongono tra ogni americano e una vita di autentico scopo creativo sono il documento scritto dai proprietari degli schiavi, il Congresso che serve i miliardari e il sistema finanziario progettato per mantenere i molti poveri e i pochi incredibilmente ricchi.

Non stiamo parlando di distruggere l’America. Stiamo parlando di costruirla finalmente, quella versione che ci è sempre stata promessa e che ci è sempre stata negata. La fenice non piange sulle ceneri. Da esse rinasce. L’unica domanda che rimane è se avremo il coraggio collettivo e la lucidità necessari per accendere quel fuoco prima che la nave affondi del tutto.

Abbiamo bisogno di un nuovo sistema. Abbiamo bisogno di una nuova costituzione.

Matson Heininger

Fonte: substack.com/@jmatsonheininger1

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