IL Giorno dell’Immortalità

Per Apprezzare la vita si deve dare il giusto valore alla morte che viene perennemente esorcizzata come un male infinito.

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L’Immortalità

Pubblicato per la prima volta nel 1912 come “ Immortal Fride: A. Bogdanov’s Fantastic Narrative ”

Sono passati mille anni dal giorno in cui il geniale chimico Fride inventò una formula per l’immunità fisiologica. L’iniezione della formula nel flusso sanguigno rinnovava i tessuti del corpo e ne sosteneva l’eterna giovinezza.

I sogni di alchimisti, filosofi, poeti e re medievali si erano avverati.

Le città nelle loro forme precedenti cessarono di esistere. Grazie alla facilità e all’accessibilità universale dei viaggi aerei, le persone non erano più limitate dalla distanza e si erano stabilite in tutta la Terra in ville lussuose circondate da verde e fiori.

Ogni villa era dotata di uno spettrotelefono che collegava gli appartamenti con teatri, agenzie di stampa e organizzazioni civiche. Su uno schermo di vetro, nel tempo libero della propria casa, tutti potevano godersi le canzoni degli artisti, gli spettacoli teatrali, i discorsi degli oratori e le conversazioni con gli amici.

Dove un tempo c’erano le città, ora svettavano enormi grattacieli che ospitavano centri comunitari, scuole, musei e altre strutture civiche.

La Terra era stata trasformata in un unico enorme giardino di frutta. Guardie forestali addestrate supervisionavano l’allevamento artificiale di animali selvatici nei parchi designati.

L’acqua non mancava. L’acqua si otteneva facendo passare l’elettricità attraverso un composto di ossigeno e idrogeno. Fontane rinfrescanti versavano cascate d’acqua in parchi ombrosi. La terra era adornata da stagni simmetrici che brillavano come argento al sole e contenevano tutti i tipi di pesci.

I soli artificiali fatti di radio avevano già sciolto le calotte polari e di notte le lune elettriche proiettavano sulla Terra un dolce bagliore.

Un solo pericolo minacciava la Terra: la sovrappopolazione. Perché la gente non moriva più. Il comitato legislativo del popolo approvò una legge che vietava alle donne di generare più di trenta figli durante le loro interminabili vite sulla Terra. I bambini nati oltre questa quota venivano trasferiti su altri pianeti in astronavi ermeticamente sigillate quando raggiungevano il cinquecentesimo compleanno, l’età della maturità. La vita illimitata dell’umanità permetteva viaggi molto lontani. In questo modo, l’umanità arrivò a colonizzare non solo la Terra, ma tutti i pianeti vicini del sistema solare.

Dopo essersi svegliato su un lussuoso letto fatto di fili di platino e alluminio, Fride fece una doccia veloce, eseguì i suoi esercizi ginnici di routine, indossò i suoi vestiti tessuti con un leggero termo-tessuto che emanava calore in inverno e manteneva il corpo fresco in estate, e mangiò una colazione a base di barrette chimiche nutrizionali e un estratto di fibra di legno lavorata che sapeva di vino bessarabico. Tutto questo richiedeva circa un’ora. Per non perdere tempo, collegò il suo bagno tramite microfono a un’agenzia di stampa che trasmetteva notizie dal mondo.

Una tranquilla e felice sensazione di forza e salute si diffuse in tutto il suo corpo, che sembrava fatto solo di ossa e muscoli.

Fride ricordò che la mezzanotte avrebbe segnato mille anni dalla scoperta dell’immortalità umana. Mille anni! Quasi suo malgrado, cominciò a fare un bilancio della sua vita.

Nella stanza adiacente si trovava la raccolta delle opere scritte di Fride, per un totale di circa quattromila volumi. C’era anche il suo diario, interrotto dopo ottocentocinquant’anni di vita. Era scritto con un metodo sillabico semplificato (non del tutto diverso dall’antica stenografia) e occupava sessanta enormi fogli. Dietro il suo studio c’era un atelier d’arte, accanto un laboratorio di scultura e, ancora più in là, una sala in stile varietale che aveva sostituito il precedente arredamento in stile decadente. Qui Fride scriveva poesie. Infine, c’era una sala sinfonica con strumenti a corda e a tastiera che Fride suonava per mezzo di vari dispositivi meccanici che gli consentivano di ottenere un’insolita pienezza e brillantezza del suono. Sopra la casa si trovava un laboratorio di chimica. Il genio di Fride era versatile e ricordava il virtuosismo di uno dei suoi antenati materni, Bacon, che non era solo un grande scienziato, ma anche un drammaturgo le cui opere erano state a lungo erroneamente attribuite a Shakespeare.

Nel corso di un millennio Fride aveva dato prova di sé in tutti gli ambiti delle arti e delle scienze.

Dalla chimica, dove pensava di aver esaurito tutti i poteri del suo intelletto, Fride passò alla scultura. Nel corso di ottant’anni divenne uno scultore altrettanto abile, portando al mondo molte cose meravigliose. Dalla scultura passò alla letteratura: in cento anni compose duecento opere drammatiche e fino a quindicimila poesie e sonetti. Poi fu attratto dalla pittura. Come pittore era mediocre. Tuttavia, padroneggia perfettamente la tecnica e, dopo cinquant’anni di pratica, tutti i critici gli assicurano un futuro glorioso. Come pittore promettente lavorò per altri cinquant’anni prima di passare alla musica: compose diverse opere che ebbero un certo successo. In questo modo, in tempi diversi, Fride passò dall’astronomia alla meccanica della storia e poi, finalmente, alla filosofia. Dopodiché non seppe più cosa fare. La sua mente brillante aveva assorbito tutto ciò che la cultura contemporanea aveva da offrire, e tornò ancora una volta alla chimica.

Attraverso i suoi esperimenti chimici risolse l’ultimo problema con cui la società aveva lottato fin dai tempi di Helmholtz: la questione della concezione spontanea degli organismi e dell’animazione della materia inerte.

Non c’erano più altri problemi.

Fride lavorava al mattino. Dalla sua camera da letto di solito si dirigeva direttamente al laboratorio.

Riscaldando i becher sulla stufa elettrica, recitava frettolosamente nella sua testa formule così familiari che non c’era bisogno di scriverle. Durante questa routine, lo assalì una strana sensazione, che negli ultimi tempi era diventata più frequente.

I suoi esperimenti non lo interessavano e non lo assorbivano più. Era da molto tempo che non sentiva l’impeto gioioso dell’entusiasmo che gli accendeva l’anima, che lo ispirava e lo riempiva di suprema felicità. I suoi pensieri seguivano inavvertitamente sentieri già battuti: centinaia di combinazioni andavano e venivano in modo ridondante e stancante. Rimase in piedi, percependo il vuoto pesante e ansioso della sua anima, pensando: Fisicamente, l’uomo è diventato un’immagine di Dio. Può dominare i mondi e lo spazio. Ma il pensiero umano, che gli uomini dell’era cristiana dicevano essere illimitato, poteva davvero avere i suoi confini? Il cervello, che comprende solo un certo numero di neuroni, potrebbe essere in grado di produrre solo un numero finito di idee, immagini e sentimenti, ma non di più?

Se è così, allora…

Il terrore del futuro si impadronì di Fride.

Quando sentì la familiare melodia dell’orologio automatico che annunciava la fine del suo orario di lavoro, tirò un profondo sospiro di sollievo, una sensazione che non aveva mai associato ai suoi studi.

Alle due Fride era nella sala da pranzo collettiva che visitava ogni giorno, solo per incontrare i suoi numerosi figli e discendenti, molti dei quali non aveva mai conosciuto.

Aveva circa cinquanta figli, duemila nipoti e diverse decine di migliaia di pronipoti e bisnipoti. I suoi discendenti, ora sparsi in molti Paesi e persino mondi, avrebbero potuto comprendere la popolazione di una grande città dell’antichità.

Fride non provava alcun affetto familiare nei confronti dei suoi figli e nipoti, come era comune per le persone del passato. La sua famiglia era troppo numerosa perché ciascuno dei suoi membri occupasse un posto speciale nel suo cuore. Li amava tutti con un amore astratto e nobile, che ricordava l’amore per l’umanità in generale.

Nella sala da pranzo fu accolto con le dovute cerimonie e gli fu presentato un uomo ancora molto giovane di duecentocinquant’anni: suo nipote Margo, un illustre astronomo.

Margo era appena tornato da un’assenza lunga venticinque anni. Aveva partecipato a una spedizione su Marte e ora parlava liberamente dei suoi viaggi. La popolazione marziana – i megalantropi – aveva rapidamente acquisito tutte le conquiste culturali della Terra. Volevano visitare i loro insegnanti terrestri, ma la loro immensa altezza gli impediva di realizzare il loro desiderio. Attualmente si stavano dedicando alla costruzione di grandi navi aeree.

Fride ascoltava distrattamente i racconti di Margo sulla flora e la fauna marziana, sui suoi canali e sulle costruzioni ciclopiche realizzate dai suoi abitanti. E tutto questo, descritto da Margo con tanta passione, non lo toccava minimamente. Trecento anni fa, era stato tra i primi a volare su Marte e vi aveva trascorso quasi sette anni.

In seguito, aveva compiuto altre due o tre brevi escursioni sul pianeta. Ormai ogni angolo di Marte gli era familiare come quello della Terra.

Tuttavia, per non offendere il nipote con la sua mancanza di attenzione, chiese:

“Ti prego, dimmi, mio giovane compagno, mentre eri su Marte, hai incontrato il mio vecchio amico Levionach? E se sì, come sta?”.

“Certo che l’ho incontrato, il nostro venerabile patriarca”, rispose Margo con impazienza. “Levionach è impegnato nella costruzione di un’enorme torre alta come l’Elbrus”.

“Lo sapevo, lo sapevo”, mormorò Fride con un sorriso misterioso. “Avevo previsto che, raggiunta una certa età, tutti i marziani sarebbero stati consumati dalla passione per gli edifici alti. E con questo, mio caro giovane compagno, devo salutarti. Ho un compito importante a cui devo affrettarmi. Ti auguro tutta la fortuna del mondo”.

Margarita Anche, una donna in fiore di settecentocinquant’anni e attuale moglie di Fride, era la presidente di una società filosofica amatoriale.

Il rapporto di Fride con lei stava già diventando un peso.

Mentre si trovava ancora a diversi chilometri di distanza dalla sua villa, Fride annunciò il suo avvicinamento per mezzo di un fonogramma. Fride e Anche vivevano separati per non violare l’indipendenza dell’altro.

Anche accolse il marito nell’alcova dei misteri e dei miracoli, un padiglione meraviglioso dove tutto era illuminato da una tenue tonalità di ultracromolite, l’ottavo colore dello spettro luminoso. Era sconosciuto ai popoli antichi con la loro vista poco sviluppata, così come il verde era sconosciuto agli uomini primitivi.

Una bella tunica di seta, tagliata sopra il ginocchio per consentirle di muoversi liberamente, avvolgeva con grazia e leggerezza la sua avvolgeva con grazia e leggerezza la sua struttura snella. I capelli neri sciolti le ricadevano a onde lungo la schiena. Un profumo sottile e sensuale la seguiva.

“Sono molto felice di vederti, caro Fride”, disse, baciando il marito sulla fronte pronunciata e particolare, che sembrava scolpita nel marmo. “Ho bisogno di te per un affare molto importante”.

“L’avevo intuito dalla nostra precedente conversazione al telefono”, rispose Fride. “Devo confessare che il suo sguardo misterioso mi ha un po’ sorpreso. Allora, qual è il problema? Perché tanta urgenza?”.

“L’ho voluto io, mia cara”, disse Anche con un sorriso scherzoso. “Sarà una follia, ma a volte sono visitato da desideri che faccio fatica a scacciare. A proposito, dove celebreremo stasera la festa dell’Immortalità? Inoltre, come forse ricorderete, oggi è l’ottantatreesimo anniversario del nostro matrimonio”.

“Oh cielo”, pensò Fride, e rispose con riluttanza:

“Non lo so! Non ci ho ancora pensato”.

“Ma, certamente, festeggeremo insieme?”, chiese Anche, con un po’ di ansia che le tremava nella voce.

“Ma certo”, disse Fride. Una sensazione sgradevole si stava diffondendo in lui e per questo si affrettò a cambiare argomento:

“Che cos’è questo tuo importante affare?”.

“Te lo dico subito, mio caro. Volevo preparare una sorpresa per il nuovo millennio. Un’idea, di cui ti parlerò, mi occupa da diversi decenni e solo ora ha acquisito una definizione definitiva”.

“Hmm, qualcosa che appartiene all’area del pragmatismo irrazionale?”, scherzò Fride.

“Oh, no!” Anche replicò con un sorriso aggraziato.

“In questo caso, qualcosa che abbia a che fare con la politica?”. Fride proseguì:

“Voi donne siete sempre più avanti degli uomini in questi aspetti”.

Anche rise.

“Sei un meraviglioso oracolo, cara. Sì, sto lavorando per organizzare una cellula che intraprenda una rivoluzione civile sulla Terra e ho bisogno del tuo aiuto. Devi diventare nostro alleato e aiutarmi a diffondere le mie idee. Date le tue conoscenze e la tua influenza, non sarà difficile”.

“Tutto dipende dal carattere dei vostri piani”, ribatté Fride, dopo una breve pausa. “Non posso prometterle nulla in anticipo”.

Anche incrociò leggermente le sopracciglia e continuò:

“La mia idea è di abolire le ultime catene legislative che legano i popoli della Terra. Lasciamo che ogni singolo uomo attui individualmente ciò che nell’antichità veniva chiamato Stato. Che sia autonomo. Nessuno deve limitarli. Il potere centrale deve avere il controllo solo sull’organizzazione della ricchezza comune”.

“Ma le cose non sono già essenzialmente così?”, contraddisse Fride. “Mi dica, come e dove viene violata la volontà di un cittadino?”.

Anche si infiammò e continuò appassionatamente:

“E che dire della legge che limita le donne ad avere solo trenta figli? Non è forse una restrizione? Non è forse una barbara violenza nei confronti delle donne?

È vero che voi uomini non sentite il peso di questa legge?”.

“Ma questa legge non nasce da una necessità economica?”.

“Allora dobbiamo lasciare la sua risoluzione non a un caso della natura, ma al saggio intervento della ragione. Perché dovrei rifiutare il mio trentacinquesimo figlio, il quarantesimo, e così via, e tenere il trentesimo sulla Terra, quando il mio quarantesimo figlio può essere un genio, e il trentesimo una patetica mediocrità! Lasciate che solo i forti e i distinti rimangano sulla Terra e che i deboli la lascino. La Terra deve essere un’assemblea di geni”.

Fride replicò freddamente:

“Queste sono fantasie improbabili, e non sono nemmeno nuove. Sono state espresse centocinquant’anni fa da un biologo chiamato Madlen. Non possiamo infrangere regole che sono sagge. A proposito, devo dirvi che le donne antiche non pensavano come voi. Avevano la cosiddetta compassione materna: amavano i bambini deboli e deformi più di quelli forti e belli. No, non sarò vostra alleata. Anzi, come membro del governo e rappresentante del Consiglio dei Cento, metterò il veto sulle vostre azioni”.

“Ma voi, essendo un genio, non dovreste avere paura delle rivolte!”.

“Sì. Ma come genio prevedo tutto il terrore che si abbatterà sulla Terra se la questione del trasferimento fosse decisa dal libero arbitrio dei cittadini. Si scatenerebbe una tale lotta per il potere sulla Terra da distruggere l’umanità.

Anche se l’umanità inevitabilmente perirà comunque, ma per altri motivi; si chiuderà in un ciclo ermetico di monotonia”, concluse Fride, come se stesse parlando solo a se stesso. “Ma perché dovremmo avvicinare il momento fatidico?”.

Anche rimase in silenzio. Non aveva affatto previsto un rifiuto.

Rivolgendo freddamente il suo profilo classico a Fride, disse ferita:

“Fai come vuoi! Non posso fare a meno di notare che ultimamente qualcosa non va nel nostro rapporto. Non lo so; forse è diventato un peso per voi”.

“Forse”, rispose Fride seccamente, “bisogna abituarsi al pensiero che l’amore non dura per sempre sulla Terra. Tu sei la diciottesima donna della mia vita che ho sposato e la novantaduesima che ho amato”.

“Ma certo!”, disse Anche, mordendosi rabbiosamente il labbro, con le macchie rosa che le macchiavano la carnagione dorata. “Ma per qualche motivo voi mariti pretendete che le vostre mogli vi rimangano fedeli fino alla fine, e rivendicate sempre la prerogativa di tradirla per primi”.

Fride scrollò le spalle: “È la regola della forza, che tu hai appena sostenuto”.

Anche tremava di rabbia, ma si controllò magistralmente e rispose con orgogliosa dignità:

“Quindi dobbiamo separarci. Bene, allora. Ti auguro tutto il meglio per la tua vita futura”.

“Ti auguro sinceramente lo stesso!”, rispose Fride, cercando di ignorare l’amarezza delle sue parole.

La sua unica sensazione era quella di un pesante languore. Per trentuno volte aveva sopportato queste parole da una donna, accompagnate dagli stessi gesti, dalle stesse espressioni e dallo stesso tono.

“Come sta diventando vecchio tutto questo! E quanto è banale!”, pensò, mentre saliva su un elegante aeroplano giocattolo.

Fride trascorse la serata su una piattaforma volante a cinquemila metri sopra la Terra, con un folto gruppo di giovani riuniti per festeggiare il ritorno di Margo.

Erano seduti attorno a un tavolo rotondo girevole, la cui parte superiore scivolava su rotaie d’aria, trasportando fiori, frutta e bevande stimolanti ed eccitanti, meravigliosamente aromatiche e piacevoli al gusto.

In basso, la Terra era illuminata da splendide luci luminose, quelle delle automobili che si muovevano lungo la rete di autostrade lisce – tutti sportivi che di tanto in tanto si concedevano questo tipo di trasporto antiquato. Le lune elettriche, con la loro luce fosforescente, riversavano un azzurro tenue sui giardini, le ville, i canali e i laghi. Vista da lontano, con i giochi di luce, i suoi riflessi e le sue penombre, la Terra sembrava avvolta da una rete d’argento traslucida.

I giovani, e soprattutto la giovane Margo, che non vedeva la Terra da venticinque anni, ammirarono il bellissimo spettacolo che si apriva davanti a loro.

Margo girò una manopola meccanica e la sedia su cui era seduto si sollevò sulle gambe in modo che tutti potessero vederlo mentre parlava.

“Amici! Propongo di brindare in onore dell’universo!”.

“Eccellente!” Gli ospiti riuniti si unirono felici. “Un brindisi e un inno!”.

Durante le celebrazioni si cantavano spesso gli inni nazionali composti dai patriarchi delle grandi famiglie. Per questo motivo Margot seguì il suo primo suggerimento con un secondo:

“Amici! Poiché oggi siamo onorati dalla presenza del nostro stimato patriarca Fride a questo tavolo, propongo di cantare il suo inno ‘L’Immortale'”.

Tutti gli occhi erano ora puntati su Fride. Egli era assorto nei suoi pensieri e, quando sentì il suo nome, annuì in segno di assenso.

Accompagnate da un maestoso symphonion, chiare voci maschili e femminili si unirono all’inno, composto in toni maggiori sonori e audaci. L’inno consisteva in strofe di otto righe, ciascuna delle quali si concludeva con queste parole: Benedetta l’unica anima dell’universo, diffusa intorno ai granelli di sabbia e alle stelle, benedetta l’onnipotenza, perché è la fonte della vita eterna.

Benedetta l’immortalità, che ha reso gli uomini come dei!

Il suono di questo magnifico coro si levava in alto e sembrava essere contemporaneamente una preghiera e un respiro esaltato del cielo stesso, che avvicinava la sua misteriosa profondità blu alla Terra.

Solo Fride se ne stava seduto, indifferente a tutto ciò che accadeva intorno a lui.

Quando il canto finì, tutti lo guardarono di nuovo. Uno dei suoi nipoti più o meno stretti, il chimico Lynch, si incaricò di rompere il silenzio:

“Venerabile patriarca! Che cosa ti succede? Non ti unisci a noi nel canto del tuo inno”.

Fride sollevò la testa. Per un istante pensò che non avrebbe dovuto guastare la felicità della giovane folla con i suoi dubbi; tuttavia, questo pensiero fu subito sostituito da un altro: prima o poi tutti loro sperimenteranno inevitabilmente la stessa cosa di lui.

E Fride disse:

“Questo inno è il più grande errore che la mia mente abbia commesso. L’onnipotenza e l’immortalità meritano maledizioni, non lodi. Sì, che siano maledette!”.

Tutti si voltarono verso il patriarca con stupore. Egli fece una pausa, guardando il suo pubblico con un’espressione di profonda sofferenza e tormento:

“La vita eterna è una tortura insopportabile. Tutto in questa vita si ripete; questa è la crudele legge della natura. Interi mondi vengono creati dalla materia caotica, si incendiano, svaniscono, si scontrano con altri, si polverizzano e poi si formano di nuovo. E così continua senza fine. I nostri pensieri, i nostri sentimenti, i nostri desideri, le nostre azioni, tutto si ripete, persino l’idea stessa che ‘tutto si ripete’ ritorna nella mia mente per la millesima volta. È intollerabile!”.

Fride si teneva la testa tra le mani. Gli sembrava di impazzire.

Tutti rimasero a bocca aperta per le sue parole.

Un attimo dopo Fride parlò di nuovo, a voce alta e severa, come se sfidasse qualcuno a una battaglia:

“Che grande tragedia è la vita umana: ricevere il potere da Dio solo per trasformarsi in un automa che si ripete con la precisione di un orologio meccanico! Sapere in anticipo cosa farà il Levionach marziano o cosa dirà la donna amata! Un corpo eternamente vivo unito a uno spirito eternamente morto, freddo e indifferente, come un sole spento!”.

Nessuno sapeva come rispondere. Solo il chimico Lynch, tornato in sé dopo lo shock iniziale del discorso di Fride, gli rivolse la parola:

“Caro maestro! Mi sembra che ci sia una via d’uscita da questa situazione.

E se facessimo risorgere le cellule del cervello e ricreassimo noi stessi, per ottenere la reincarnazione!”.

“Questa non è una soluzione”, disse Fride amaramente. “Se tale resurrezione fosse possibile, significherebbe solo che l’io attuale, con tutti i miei pensieri, sentimenti e desideri, scomparirebbe senza lasciare traccia.

Qualcun altro, sconosciuto ed estraneo a me, continuerebbe a pensare e a sentire al mio posto. Nell’antichità si raccontava che l’anima di un uomo, dopo la morte, entrava in un altro essere e dimenticava la sua vita precedente. In che modo il mio stato rinnovato e risorto sarebbe diverso da queste credenze primitive sulla morte e sulla reincarnazione? In nessun modo. L’umanità avrebbe dovuto usare il suo genio per ottenere l’immortalità solo per tornare al problema della morte?”.

Fride tacque bruscamente, fece rotolare la sua sedia verso l’estremità della piattaforma e, mentre salutava, aggiunse:

“Perdonatemi, amici miei, se vi lascio. Mi dispiace di avervi rovinato il divertimento con il mio discorso”.

Già pronto a tornare sulla Terra, Fride gridò dal suo aereo:

“In un modo o nell’altro, solo la morte può porre fine ai tormenti dello spirito!”.

Queste ultime parole perplesse scossero tutti e gettarono sugli animi un vago presentimento di qualche tragedia imminente. Margo, Lynch e tutti gli altri si sedettero sul bordo della piattaforma e seguirono a lungo con ansia il movimento dell’aereo di Fride, con le sue luci blu incandescenti che scivolavano nell’immensa distesa della notte.

Fride decise di suicidarsi, ma si trovò di fronte alla difficoltà di scegliere un metodo esatto per morire. La medicina contemporanea era in grado di rianimare i cadaveri e di ripristinare singole parti del corpo. Tutti gli antichi mezzi per uccidersi – cianuro, morfina, monossido di carbonio, stricnina non servivano a nulla.

Avrebbe potuto farsi esplodere o volare nello spazio per diventare un satellite di qualche pianeta. Tuttavia, Fride scelse l’autoimmolazione, e per di più l’autoimmolazione nella sua antica forma barbarica: il rogo, sebbene la tecnologia del suo tempo permettesse la combustione quasi istantanea di grandi masse di materiale con l’uso del radio.

“Bruciare sul rogo! Come minimo sarà bellissimo”.

Scrisse il suo testamento:

“Dopo mille anni di esistenza sono giunto alla conclusione che la vita sulla Terra è un ciclo di ripetizioni, particolarmente intollerabile per un uomo di genio, il cui intero essere anela all’innovazione”. Questa è una delle antinomie della natura. La risolvo con il suicidio”.

Costruì una pira nell’alcova dei misteri. Si legò con catene a un palo di ferro, attorno al quale aveva ammucchiato della legna.

Mentalmente, esaminò tutto ciò che si lasciava alle spalle sulla Terra.

Non un solo desiderio, non un solo attaccamento era in grado di afferrare! Una terribile solitudine lo perseguitava, una solitudine che gli antichi non avrebbero mai potuto immaginare. Allora, nei tempi antichi, le persone si sentivano sole a causa della loro incapacità di scoprire negli altri ciò che il loro spirito desiderava. Ora la solitudine arrivava per lo spirito che non cercava più nulla, anzi non poteva cercare nulla, era diventato morto.

Fride stava lasciando la Terra senza rimpianti.

Un’ultima volta ricordò il mito di Prometeo e pensò:

“Il divino Prometeo rubò il fuoco e condusse gli uomini all’immortalità. Che questo fuoco conceda agli immortali ciò che la saggia Natura aveva previsto per loro: la morte e il rinnovamento dello spirito nella materia eternamente viva”.

A mezzanotte l’esplosione dei fuochi d’artificio segnò l’arrivo del secondo millennio dell’immortalità umana. Fride ha premuto un pulsante elettronico che ha acceso la miccia e la pira ha preso fuoco.

Un dolore terribile, di cui aveva un vago ricordo d’infanzia, gli sfigurò il volto. Lottò freneticamente per liberarsi e un urlo disumano risuonò nell’alcova.

Ma le catene di ferro lo tenevano fermo. Lingue di fuoco si attorcigliarono intorno al suo corpo, sibilando:

“Tutto si ripete!”.

Alexander Aleksandrovich Bogdanov (1873-1928)

Il Giorno dell’Immortalità” fu pubblicato per la prima volta nel 1912 con il titolo “Fride Immortale: il racconto fantastico di A. Bogdanov” in Awakening—St.Petersburg n. 16 (“ПробуждениеСПб”). Il testo fu pubblicato per la prima volta con il titolo attuale nel 1914 in Volatile Anthologies n. 14 (“Летучие Альманахи”). Successivamente venne ripubblicato nuovamente solo nel 1991 in Ural Pathfinder n. 7 con illustrazioni di N. Moos (“Уральский следопыт”), e successivamente ristampato più volte.

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