Scorri tutto, accetta tutto, questo è diventato il nostro nuovo stile di vita

Posseggo uno smartphone preistorico la cui unica funzione è quella di regolarizzarmi con l’ufficio delle entrate, essi vivono nella speranza di poter rimediare (Senza alcun risultato) un indotto che giustifichi le loro inesauribili esigenze economiche, io dal canto mio non ho nemmeno stipulato un contratto che mi consenta di usufruire di un servizio in rete e praticamente quando sono per strada mi trovo a dover navigare a vista.

Sono considerato un ribelle, ma per gli addetti ai lavori ho un titolo più edificante in quanto mi considerano un alienato, non so usare un IPhone se non per fare e ricevere una telefonata e non sono letteralmente in grado di fare altro.

Con il personal computer è tutta un altra cosa naturalmente, motivo per cui tutti voi state leggendo i miei articoli e questo di per se la ritengo una cosa utile ed importante in quella che è una funzione che poi lascio a voi giudicare.

Non intendo infierire oltre misura su coloro he stanno tutto il giorno con un cellulare in mano, che facciano quello che vogliono e sulle sue conseguenze ognuno si assuma le proprie responsabilità, vorrei tanto pero che qualora qualcuno di loro avesse la sventura di capitare qua dentro, di non commentare i mei articoli (Li ho appena disabilitati) e di considerare l’unico referente che di fatto può fare qualcosa per loro, devono solo fermarsi un attimo e guardarsi allo specchio e per una volta distogliere lo sguardo da quel coso che tengono ogni santo giorno tra le mani. 🙁

Toba60

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Scorri tutto, accetta tutto.

Doveva prendere un taxi. La pioggia cominciava a battere sul finestrino. Ha cliccato su «Accetto».

Nessuno avrebbe potuto biasimarlo. Le condizioni generali si estendevano su dodici pagine che lui non aveva né il tempo né la luce per leggere. Non era pigrizia. Era pura praticità: c’era un taxi da prendere, la strada si stava trasformando in un fiume, e il mondo reale, quello che ti bagna le spalle e rovina le scarpe, lo aspettava dietro quella formalità digitale.

Ha fatto quindi quello che facciamo ogni giorno. Ha fatto scorrere la pagina. Ha cliccato. È passato ad altro.

Poi una notifica. Un avviso meteo. Ha fatto scorrere il pollice per cancellarla.

Poi un altro: il titolo di un giornale. Ha fatto scorrere la pagina.

Un video. Un’opinione. Un’immagine di guerra. Una promozione di scarpe. Una catastrofe a dodicimila chilometri di distanza. Un messaggio di un amico. Un sondaggio. Una dichiarazione presidenziale. Un video di un gatto.

Ha fatto scorrere. Ha cancellato. Ha accettato.

E quella sera, tornando a casa, si rese conto di una cosa strana: aveva visto cento cose senza guardarne nemmeno una fino in fondo. Aveva accettato contratti che non conosceva, per servizi che non avrebbe mai utilizzato, in un mondo che non aveva il tempo di valutare perché era troppo occupato a lasciarselo scorrere davanti agli occhi.

Quel gesto non era più solo sullo schermo. Era diventato uno stile di vita.

Leggi, cancella, accetta, vai avanti.

Non leggiamo più: diamo un’occhiata veloce. Non ascoltiamo più: sentiamo. Non vediamo più: intravediamo.

Lo scorrere dei contenuti ha invaso il nostro rapporto con il mondo. Di fronte a questo flusso inarrestabile, abbiamo sviluppato un’abilità: quella di non fermarci. Di non lasciarci catturare. Di continuare a muoverci.

Web e manipolazione delle masse: come social e motori di ricerca alterano la percezione cognitiva (in italiano)

Crediamo che scorrere significhi scegliere. Significa ignorare ciò che non vale la pena per arrivare a ciò che conta.

Ma c’è un’altra verità, ancora più inquietante: scorrere i contenuti significa imparare a non guardare più nulla abbastanza a lungo da far nascere un pensiero.

Lo scorrimento ci protegge dall’invasione. Ci protegge anche dall’incontro. Da ciò che potrebbe cambiarci, sconvolgerci, costringerci a prendere posizione.

Ci piace raccontarci di essere sopraffatti. È una storia lusinghiera. Ci colloca dalla parte delle vittime. Trasforma la nostra passività in una sofferenza dignitosa.

Ma se guardiamo la situazione con meno indulgenza, emerge un’altra realtà: non sempre cerchiamo di uscire dall’annegamento. Lo organizziamo. Lo manteniamo. Lo perfezioniamo.

Guardate il gesto.

Non è un incidente che si ripete. È una tecnica.

Scorrere significa rifiutarsi di fermarsi abbastanza a lungo da permettere a qualcosa di assumere importanza. Tutto scorre alla stessa velocità, con la stessa finta urgenza, con lo stesso carattere tipografico, accompagnato dallo stesso segnale.

Non stabiliamo alcuna gerarchia. Lasciamo che sia il flusso a livellare tutto. E a questo lo chiamiamo «informarsi».

Forse non viviamo in un mondo in cui ci vengono nascoste delle cose. Viviamo in un mondo in cui ci vengono mostrate così tante cose che non sappiamo più a quali prestare attenzione. La censura di un tempo consisteva nel tacere, nell’occultare, nel far sparire le parole. Quella nuova, forse, consiste nel sommergere. Nel produrre così tanto rumore che la voce, anche se giusta, non riesce più a farsi sentire.

In realtà, ci alleniamo ogni giorno a non lasciare mai che una cosa si imponga abbastanza a lungo da richiedere una risposta concreta. Una risposta che ci impegni. Una risposta che potrebbe costarci cara.

Teniamo attive le notifiche. Riapriamo l’app dieci minuti dopo averla chiusa. Continuiamo a scorrere con il pollice anche quando ormai nulla ci cattura davvero. Perché? Perché fermarsi significherebbe dover scegliere. E scegliere significa rischiare. Rischiare di avere un’opinione che non sarà condivisa. Rischiare di doverla difendere. Rischiare di scoprire che ciò che abbiamo guardato fino alla fine ci riguarda davvero, e quindi ci impegna. Il movimento continuo è una forma raffinata di prudenza. Ci protegge dall’impegno.

Si pensa che si tratti di una semplice distrazione. Ma è ancora troppo indulgente.

La distrazione presuppone che esista qualcosa di importante da cui ci si distoglie. Eppure, a poco a poco, è proprio l’idea stessa che possa esistere qualcosa di abbastanza importante da meritare che ci si fermi a considerarlo che va scemando.

Non ci limitiamo a fuggire dalla realtà. Preferiamo un sistema in cui la realtà non possa più davvero raggiungerci.

Tutto è visto, nulla è osservato. Tutto è noto, nulla è veramente conosciuto. In questo contesto, tutto è potenzialmente indignante, quindi nulla lo è più in modo duraturo. L’indignazione stessa diventa una notifica tra le tante: la si cancella con un gesto, si passa oltre, ci si sente vagamente coinvolti senza mai sentirsi in dovere di agire.

Questa indifferenza non è una conseguenza sfortunata. È coltivata. È desiderata. Perché l’indifferenza è confortevole. Permette di sfiorare ogni cosa senza mai esserne coinvolti. Consente una presenza leggera nel mondo: si è lì, si vede, si sa, ma non si ha quasi nulla da portare con sé. In un universo saturo di sollecitazioni, saper non affezionarsi diventa una competenza di sopravvivenza. Il problema è che questa competenza finisce per ritorcersi contro ogni possibilità di vero attaccamento. Non ci si protegge più dall’invasione. Ci si protegge dall’incontro. Da ciò che potrebbe costringerci a prendere posizione in modo impegnativo.

Il pulsante «Accetto» non è altro che la versione contrattuale dello stesso gesto.

Condizioni generali, cookie, dati personali, abbonamenti, notifiche: si clicca. Non si legge. Non si ha né il tempo né la voglia.

E soprattutto, abbiamo capito che leggere non cambierebbe quasi nulla. Il servizio c’è già, è desiderato, è necessario. Rifiutarlo significherebbe privarsene, complicare le cose, rallentare, uscire dal flusso comune.

Allora accettiamo. Non per debolezza, ma per calcolo. Un calcolo che privilegia la fluidità rispetto alla lucidità. Accettiamo per non appesantirci. Per non dover dire di no.

Perché il “no” impone. Obbliga a giustificarsi. Mette a nudo, isola, rallenta sempre.

Si rinuncia fin dall’inizio a qualsiasi pretesa di controllo — sui propri dati, sui propri ricorsi, su ciò che si è pubblicato — per preservare la propria tranquillità.

E, a poco a poco, il nostro «sì» si svuota di significato.

Non significa più: «Ho capito e sono d’accordo». Significa: «Lasciatemi passare», «Non ho tempo», o più semplicemente: «Comunque, non ho scelta».

Lo stesso meccanismo si estende ad altri ambiti. Pregiudizi, norme presentate come ovvie, verità che circolano con la forza dell’evidenza: le lasciamo passare. Le «accettiamo» nel senso che non le contestiamo. Non le esaminiamo fino al punto in cui richiederebbero che prendessimo posizione. Lasciamo che scorrano. Andiamo avanti. Restiamo nel flusso.

Non è un mondo in cui ci viene impedito di rifiutare.

È un mondo in cui il rifiuto ha un costo, e in cui abbiamo imparato a considerare quel costo troppo alto.

Rifiutare le condizioni d’uso significa complicarsi l’accesso.

Rifiutare un’opinione dominante significa rischiare di urtare la sensibilità altrui, di essere giudicati e di essere emarginati.

Rifiutarsi di seguire la corrente significa accettare di sentirsi fuori posto, a volte soli, spesso più lenti.

In una società che valorizza la connessione e la reattività, la lentezza nel rifiutare appare come un difetto. Quindi si preferisce accettare. Non perché si sia d’accordo, ma perché non si vuole pagare il prezzo del disaccordo.

Ci diciamo che non abbiamo scelta. È l’ultima difesa. Il fatalismo è rassicurante. Trasforma una serie di piccole rinunce quotidiane in destino.

«Adesso è così».
«Non si può fare altrimenti».
«Lo fanno tutti».

Queste frasi non descrivono una realtà. La consolidano. Ci esentano dal guardare in faccia il fatto che, il più delle volte, potremmo rifiutare di più, leggere di più, fermarci di più, a costo di un disagio che non siamo più disposti a sopportare. Abbiamo scelto la leggerezza. L’abbiamo elevata al rango di necessità.

Questa leggerezza ha delle conseguenze.

Produce individui informati ma incapaci di impegnarsi in modo duraturo. Cittadini che sanno molto ma agiscono poco. Relazioni in cui si è sempre raggiungibili ma raramente veramente presenti. Una vita interiore in cui le emozioni passano in fretta, come le immagini, senza lasciare traccia.

Si diventa esperti nell’arte di sfiorare. Si perde l’abitudine di trattenere. E poiché si perde l’abitudine, la capacità stessa si atrofizza. Più ci si allena a non fermarsi, più fermarsi diventa difficile. Più si accetta senza riflettere, più riflettere sembra mostruosamente gravoso.

Si finisce per non sapere più molto bene cosa si pensi realmente, perché non ci si è quasi mai presi il tempo di elaborarlo affrontando una resistenza. Si finisce per non sapere più molto bene cosa si voglia, perché volere implica non volere qualcos’altro, quindi rifiutare. Si finisce per vivere in un presente che si rinnova continuamente, dove nulla ha il tempo di accumularsi come vera esperienza.

Alla fine non sappiamo nemmeno più bene cosa abbiamo visto davvero il giorno prima. Il susseguirsi delle immagini logora la memoria tanto quanto l’attenzione. Crediamo di ricordare perché riconosciamo le immagini. Ma riconoscere non significa ricordare. Ricordare significa poter raccontare. E abbiamo perso il filo delle nostre stesse storie.

Non ci limitiamo a scorrere i feed da soli. Non rispondere a un messaggio significa rischiare di essere percepiti come distaccati. Non essere al corrente di una notizia significa escludersi dalle conversazioni. Non aver visto l’ultimo video virale significa essere fuori dal tempo comune. Durante una riunione, guardare il telefono è diventato un gesto banale. In una coppia, lo scorrimento parallelo è una forma di copresenza silenziosa. Scorrere i social è diventata una norma che ci imponiamo a vicenda, una performance di presenza continua. Eppure, questa presenza è un’assenza. Essere raggiungibili non significa essere presenti. Rispondere non significa ascoltare. E condividere non significa impegnarsi.

Si può continuare a parlare di attenzione sottratta, di capitalismo della sorveglianza, di design che crea dipendenza.

Queste analisi non sono errate. Sono solo incomplete, e talvolta comode, perché mantengono lo sguardo rivolto verso l’esterno. Indicano responsabili lontani. Evitano di soffermarsi sulla collaborazione quotidiana, banale, quasi gioiosa, di coloro che scorrono con il pollice e cliccano su «Accetto». Eppure è proprio lì che si gioca l’essenziale. Non in una grande rinuncia spettacolare, ma nella ripetizione infinita di piccoli gesti che, insieme, danno forma a un modo di vivere.

Questo modo di vivere è meno opprimente. Protegge da certe forme di disperazione, diluendo ogni cosa. Ma ha anche un prezzo, e questo prezzo aumenta col passare del tempo. Si finisce per non sapere più molto bene cosa si è davvero approvato, cosa si è davvero lasciato passare, cosa si è davvero dimenticato di rifiutare.

Non c’è nessun complotto. Non c’è bisogno di un complotto.

C’è una preferenza. Una preferenza per il movimento rispetto all’immobilità, per l’accettazione per default rispetto al rifiuto che comporta un impegno. Questa preferenza non viene imposta con la forza. Viene coltivata, razionalizzata, difesa. Si riveste dei panni della necessità.

Stasera qualcuno torna a casa.

Ha smesso di piovere. Il taxi è stato pagato.

Con il pollice cancella un’ultima notifica. Clicca ancora una volta su «Accetto», senza leggere.

Domani ricomincerà.

E nel rapido movimento del suo dito sul vetro, qualcosa di più pesante di dodici pagine di condizioni generali è appena scivolato nel dimenticatoio.

Non c’è nessuna verità nascosta.

Non è un segreto protetto.

Proprio l’ultima cosa che avrebbe potuto costringerlo a fermarsi.

Mounir Kilani

Fonte: reseauinternational.net & DeepWeb

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